Знакомьтесь, автор
этой подборки — Евгений Степанов, редактор отдела поэзии, это он готовит
поэтические публикации в «Мы».
Евгений молод, ему нет еще и тридцати лет. Но его стихи уже публиковались
в журналах «Дружба народов», «Сельская молодежь», «Дружба», альманах
«Поэзия», «День поэзии»... В этом году в издательстве «Московский рабочий»
выходит его книга «Упала пила».
Что еще сказать о Жене? По образованию он учитель французского и немецкого
языков, преподавал в школе и ВУЗе, но смыслом жизни считает поэзию.
А теперь — давайте читать стихи.
ЕГО 90-Е
Отрешенный, высокий, худющий,
Он на башли, как с башни, плюет.
В эмигрантские райские кущи
Он не верует, как идиот.
Он глядит на нее, на высокую,
Он глядит ей в глаза с поволокою,
В коих нет (все простила!) обид,
— Что же надо еще? — говорит.
* * *
Вдруг скажет мне божественный
Госплан:
— Твой ум убог.
Рожден ты бесталанным.
И в новой жизни
будешь ты бараном,
Ведь кто-то должен,
должен быть бараном,
а ты и кучерявый,
как баран!
И вспомню я,
как трескал шашлыки.
И попаду
в тиски тоски.
ЗДЕСЬ
Мошна ль — не чушь?
Престиж ль — не вздор?
Здесь это знает и трехлетка,
Здесь способ жизни — разговор,
Здесь способ сей меняют редко.
Здесь выпить — чтоб поговорить,
А снять девицу — пообщаться.
...Ты улетаешь. Что ж, — фьюить.
Я ж с этим не хочу прощаться.
МОЛОДОСТЬ
— А мир этот зол, как
«Роман без вранья»,
Кровав, точно путь не престол.
Здесь даже такой про-ходимец, как я,
Почти никуда не про-шел.
Здесь чуть зазеваешься — голову с плеч.
Здесь любят чужую беду.
И, видно, тебе головы не сберечь.
— Сберечь! Я сквозь стены пройду!
НЕ СПОРЯ С МАКСОМ
ЖАКОБОМ
Здесь время похоже на
густо слепнями покрытую клячу,
Здесь вечные гости плетут не корзинки, увы, — чепуху.
Но учит провинция тихому, горькому-горькому плачу.
И есть априорное мненье: провинция учит стиху.
Провинция лучше ракеты
дает ощущенье полета
Над пропастью въедливых и намагниченных мелочей,
А также дарует возможность (и это свобода, свобода!)
Наслушаться не депутатских, а ясных небесных речей!
* * *
Вот мир. Вот жизни виражи,
Вот жизни миражи. Вот гром
Невиданный, крушащий Дом...
Вот мы. Над пропастью. Во р(л)жи.
Вот он, кто в гору не
пошел,
А превратился сам в гору,
К несчастью, полностью разру-
шенную, как престол.
Вот ты, рыдающий хохмач.
Вот ты. И вот твой смех сквозь плач.
А вот и я, большой дурак.
Я верю: будет все нештяк!