Стихи. Журнал "Крещатик", № 4, 2010

Эти грядки, береза,
Сосны в липкой смоле…
И торчит, как заноза,
Тяга к земле.

Что мне слэмы бухие,
Дураки-подлецы!
У меня здесь такие
Кабачки-огурцы!

У меня здесь гигантский
Восклицательный знак!
А мой прадед рязанский
Был кулак.

Не ведая правды Еккле-
сиаста, я мыкался в бездне
иллюзий — торчал на игле
любовной — сладчайшей! —
                                  болезни.

Я выжил. Отныне из жил
моих можно делать канаты
для ринга. И все-таки жаль
утраты

иллюзий, иглы... Этот мир
теперь не сияет, как раньше.
Он полон иронии, точно Сапгир,
и скуп, как заморские транши.

Тверская.
Ночь.
Фонарь.
Кафе.
Прозрачный ливень.
Томик Блока.
Мое окно.
Я подшофе.
Так хорошо —
Так одиноко.
Себя на собственном суде
Сужу —
Нет горше приговора.
Я — мастер мести.
Но — себе.
Как некогда сказал Соснора.

Запада плоть измочалена.
Желтый сгущается цвет.
Мальчик, похожий на Сталина,
Пишет автопортрет.

Бес улыбается тщетно.
Видно, что это бандит.
Так притворяется Этна —
Мол, утомленная спит.

Кроткий стою, как ягненок,
Вижу наш мир без прикрас.
Господи, дай нам силенок
Выстоять в тяжкий час.

И жулье, и сатрапы.
И лютуют — чуть что.
Кроме мамы и папы
Не поможет никто.

Всюду наглые рожи,
Все чего-то хотят.
У меня, впрочем, тоже
Не апостольский взгляд.

Вот такая эпоха.
Не эпоха — г...
Это плохо? Не плохо.
Это то, что дано.

Выдумка, тщеславие, мура.
Призрачная, зряшная победа.
Глупая отвага комара,
Севшего на щеку людоеда.

Боже мой, о чем я, да о ком?
Словеса твердеют в укоризне.
Подступает к горлу влажный ком.
Я не о своей ли часом жизни?

Я высох. Я похож на мумию.
Гнию, как выпившая рыба.
Хандрить? И даже не подумаю.
Я говорю: спасибо.

Спасибо, жизнь, за то, что дадена.
Спасибо и, друзья, и, вороги.
И этот шрам, и эта ссадина
Мне, как счета в Сбербанке, дороги.

Спасибо тыщу раз и более.
Мне вырезали страх, как грыжу.
Я видел, как цветут магнолии.
И вновь когда-нибудь увижу.