Игорь Харичев прочитал мой рассказик. И сделал замечания. Я их с благодарностью учел.
Получилось теперь так.

Пришел на выставку фотографий моего товарища Кузьмы Вострикова. Познакомился там с одной симпатичной актрисой.
Стали вместе с ней фотографии Кузьмы рассматривать.
Подошли к портрету поэта Андрея Чемоданова.
Она спрашивает:
— Это кто?
— Поэт Андрей Чемоданов.
— Понятно. А он кто?
— Поэт.
— Хороший такой, упитанный. Известный поэт?
— Да.
— Он в самом деле поэт?
— Да.
— А что он пишет?
— Стихи.
— А по профессии он кто?
— Поэт.
— А ты кто?
— Я Женя.
— Ну ладно, Миша, — говорит она мне, — пойдем на фуршет, а завтра давай созвонимся. Вот тебе моя визитка.

История абсолютно невыдуманная.

А Треплев («Чайка») — не трепло.
Решил — и застрелился.
А причина-то несерьезная. Ну и что — женщина любит другого. Радуйся, чудак! Тебе меньше хлопот.
…Еще лет десять назад я так, конечно, не думал.